Selva

Perdido en la selva. Buscando un buen machete para abrir camino y, eventualmente, cabezas. Luchando contra el miedo. ¿Batalla perdida?

Que se llama…

Hace tiempo que no escribo aquí, y por fin sé el motivo. Durante todo este tiempo he deseado que se me tragara la tierra. No lo sabía, pero lo he pensado.

Odio hablar de mí. Pero necesito hablar de mí. Si fuera una persona perfecta y segura de mí mismo como lo intento con cada nuevo día en que amanece, no escribiriá estas líneas.

Pero no soy todo lo que quiero ser. No llego a mis expectativas. No llego. No llego. No llego. No llego. ¡No llego! ¿Y cuál es el problema?

Un fantasma me persigue, y le temo tanto que no me atrevo ni a gritarlo, ni a susurrarlo, ni a escribir su nombre. Un fantasma con el que llevo luchando 13 años. Cuando mi victoria, o mi derrota, sea definitiva, te nombraré. Ese día todo habrá acabado.

Por ahora, ¡quédate encerrado en mí! ¡Y no salgas!

Volcanes a dos ruedas

Las motos suben por el recorrido del encierro

Eran unos 100. Nunca había oído los rugidos de tantas motos juntas. No eran las famosas y míticas Harley, pero en nada desmerecían a las míticas motos estadounidenses. Eran Vulcan. Volcanes. Y sonaban como tal. La misma fuera y la misma belleza.

Por suerte, cero destrucción. Simplemente, un grupo de gente que tiene una moto y le gusta usarla. Quizá se nota que son gente con dinero. ¿Cuánto se ha gastado en su moto? “no lo puedo decir”, o “mejor no te lo digo que mi mujer no lo sabe”, o “he perdido la cuenta”.

Aunque más de uno llevaba a la parienta de paquete. Y más de una mujer llevaba la moto. Curioso. Sobre todo, porque son perfectos para derribar ese mito de los “ángeles del infierno”. Se dedicaron a aparcar las motos en la Plaza del Castillo, a pasear. “Queremos ver cultura”.

A todo esto, eran socios del club de propietarios de motos vulcan (VOCS), cuya delegación en Navarra celebraba su décimo aniversario.

70 años. Héroes.

Vuelve el curso, y aunque no he tenido vacaciones, mi blog sí las ha tenido. Y vuelve para recordarnos que nunca jamás debe repetirse lo que sucedió hoy hace 70 años.

Lloramos a las víctimas. Honramos a los héroes. ¿Qué héroes? Aquellos que se vieron inmersos en el conflicto más cruel del siglo XX y mantuvieron su dignidad, no sucumbieron a muchas cosas.

Algunos de ellos, conocidos. La mayoría de ellos, anónimos. Quizá algún día me atreva de hablar de uno de esos anónimos, a quien no tuve el lujo de conocer demasiado pero cuya sangre corre por mis venas.

Struendo

No me preguntéis por qué, pero amo al mundo. Hoy es uno de esos días en los que veo la esperanza. Y que los agoreros pesimistas miren para otro lado. Yo soy feliz. Y aquí os dejo unas caras cansadas, pero de felicidad.

El Struendo a su paso por la Plaza del Castillo

Ser un héroe

Los Sanfermines dan, además de para beber y encontrarse con los amigos, para tomarse el tiempo que sea necesario en charlas interminables, de esas que arreglan el mundo. Si tus amigos tienen cierta cultura y formación intelectual, es probable que a veces uno supere el “qué mal está todo” y diga cosas interesantes.

Una de las preguntas a las que más vueltas doy desde hace al menos tres años es, precisamente, qué significa ser un héroe. Y, como mínimo, sé algunas cosas que no son heroicas. Aunque los medios de comunicación, necesitados de historias que ensalzar ante una sociedad que cada vez rebaja más el nivel moral medio, traten como auténticos ejemplos de heroicidad cosas que no lo son.

En concreto, hablaba con mi amigo de la conocida historia de Jesús Neira, ese hombre que defendió en la calle a una mujer que estaba siendo maltratada y acabó en coma. Lo hacíamos en comparación con la reciente noticia de un apuñalamiento en una calle céntrica de Sitges. En esta localidad catalana nadie salió en ayuda del herido. En el caso de Neira, él lo hizo. Y por eso se le considera un héroe.

Con todos mis respetos hacia este héroe social, siento decir algo de lo que probablemente él sea el primer enterado. Sólo hizo lo que debía. Y el resto de gente que estaba por la calle y no le avisó cuando el cobarde maltratador se le acercó por la espalda y no avisó de la traición a Neira, ellos fueron quienes lo hicieron mal.

Lo normal debería ser que si alguien tiene la mala baba de agredir a alguien en un lugar público, todo el mundo se abalanzara contra él. Que si un tío con una navaja está contra uno, vengan las 15, 20 o 30 personas que lo vean, le rodeen, y digan: “Llevas una navaja, nosotros no, así que elige bien a quién de nosotros vas a atacar, porque como mucho te dará tiempo a ir a por uno”.

Hemos visto las historias de los corredores del encierro ayudando cada vez que otro es corneado. Perfecto. Enhorabuena por ellos. Pero eso no va a convertir a ninguno de ellos en un héroe. Ellos son los primeros que resaltan ese espíritu de camaradería, que, una vez tomado el riesgo de correr, toman igualmente el riesgo de salvar a un compañero suyo. Por muchos codazos que se den para coger el lugar frente a la cabeza del toro. Si alguno es corneado, enseguida ves a otros corredores tirar del rabo del astado para apartarlo. Y ninguno de ellos se siente un héroe, como podéis comprobar en la historia de César García intentando salvar a Daniel Jimeno (aquí los héroes son su familia y amigos, que tendrán que soportar su pérdida y lo están haciendo con una entereza insólita).

Creo que ha quedado claro que hacer lo que uno debe no es ser un héroe, aunque el nivel de mediocridad del que disfrutamos en estos tiempos nos lo haga ver así. Entonces, ¿qué es ser un héroe?

Me gustaría tener una respuesta, pero me temo que no la hay. Ser un héroe depende de muchas cosas. Un héroe debe responder ante situaciones extraordinarias. Tiene que tener una ética marcadísima, y saber utilizarla en los momentos en los que más se ponga a prueba. ¿Qué momentos? Bueno, depende de cada uno. Pero generalmente uno no se planta y dice: “Quiero ser un héroe”, sino que es llevado por una motivación, y hace lo correcto mucho más que otros.

Hace poco murió uno de ellos. Vicente Ferrer (mirar a partir de la página 36 del link). Toda una vida con los parias. Cambiando un país con su fe y su constancia. Aunque, si a los que hacen lo que deben les tratan como héroes, a personas como ésta les tratan mejor, y en la India algunos ya le adoran como un dios.

Sobre la ley electoral

¿Cómo es que un partido que apenas llega al 4% de los votos recibe 2 votos de 50 en las Europeas y 2 de 350 en las del parlamento español?

350/50=7
7×2=14
14-2=12

¿A quién pertenecen esos 12 escaños?

Estoy hablando de IU, un partido al que, por cierto, no voté.

Edit: recordé mal y, iluso de mí, pensaba que IU había tenido 3 escaños en las generales.

¿Quiénes vencieron a Hitler?

“Ningún demócrata tiene tiempo en su vida para agradecer al Ejercito rojo lo que ha hecho por ella”. Esta cita, más o menos (no la tengo a mano y no la consigo googlear) es lo que dijo el célebre Ernest Hemingway (más famoso en mi tierra por escribir Fiesta que por otra cosa) al respecto de la II Guerra Mundial.

Es la verdad. La propaganda estadounidense ha funcionado, y sigue funcionando, excelentemente. Ayer vimos a Tom Hanks, Obama, Brown, Sarkozy y veteranos del Día D en el norte de Francia, recordando el supuesto principio del fin de Hitler. Y lo han repetido unas tres o cuatro veces en el Telediario.

Y no. Eso me enfada.

Cuando Estados Unidos y compañía desembarcaron en Omaha Beach, además de hacer una operación que fue un desastre, se encontraron con que los rusos ya se paseaban por Polonia. El ejército nazi estaba descompuesto gracias a los millones de rusos que cayeron luchando contra la Alemania de Hitler.

¿Cuál es el principio del fin de Hitler? El día en que decidió invadir Rusia. El fracasado sitio a Leningrago, y la batalla de Stalingrado. Cuando los Panzer alemanes se encontraron con los T-34 rusos y los aviones antitanque soviéticos, se dieron cuenta de cómo habían subestimado a los rusos. Cuando Llegó el invierno y murieron de frío, se dieron cuenta de qué tamaño error había sido ir a Rusia en verano sin ropa de abrigo suficiente porque iban a darse un paseo por la estepa.

Así que la 101 Airborne (los primeros en el Día D) aterrizaron en paracaídas en la Bretaña, Hitler ya estaba perdiendo, y habría perdido igualmente. Sólo un detalle: ¿Quién llegó a Berlin antes?

Podemos entrar a discutir la realidad de la rusia estalinista. Pero atribuir a los marines un mérito que no tuvieron es  un éxito de la propaganda llevada a cabo principalmente por Hollywood en los años 40, 50, y 60 con largometrajes que, por suerte, no sólo eran propaganda sino que eran excelentes (El puente sobre el río Kwai, Casablanca, Doce del patíbulo, La gran evasión…).

Lo siento, Barack. Los americanos llegaron a mesa puesta. Y poco más.

PD: No quiero con esto quitar un ápice de mérito a los cientos de miles de soldados americanos, ingleses, franceses y, dicho sea de paso, exiliados republicanos españoles, que liberaron el oeste de Europa y sufrieron la incompetencia de jefes que pensaron en ‘grandes’ estrategias como la operación Market Garden.

Día del libro

Bueno, el 23 de abril, día del libro. Creo que no podía haber escogido otro día mejor para postear aquí.

Me limitaré a recomendar tres libros libros que, por una cosa  o por otra, me han marcado (entre muchos otros)

1. Uno de poesía: Donde habite el olvido, de Luis Cernuda
2. Uno de teatro: Tito Andrónico, de Shakespeare
3. Uno de novela: Momo, de Michael Ende

¡Soñemos con el poder de la palabra!

Cobardía

Abrió la boca, pero de sus labios sólo emanó el más absoluto de los silencios.